Стреляют пушки, пулеметы,

Pакеты с бомбами летают,

А в небе храбрые пилоты

Друг друга мастерски сбивают.

Пылает пламя, рвутся мины,

Лежат повсюду трупов горы,

И танки смертоносным клином

Сминают мирные заборы.

А полководец взявши ластик,

Склонился над военной картой.

Вот это понимаю — праздник,

Не то что, блин, 8 Марта!